Proximidad

Puedo verte, hoy
y más cerca que nunca
y olerte más que siempre.
Puedo casi tocarte con las manos
en vez de con las letras.
Puedo acariciar, la estela que tu dejas
silenciosamente
y sin que me detectes.
Puedo examinar
cada reflejo de luz que se te pega
y ser uno de ellos;
mientras esquivo versos,
callo besos, cavo tumbas
para las esperanzas.

Puedes sentir mi hálito en tu nuca,
el reflejo de mi sombra en tu pisada.
Puedes darte la vuelta y nunca verme.
Y estar detrás de ti.
Puedes notar mi suave vaho caliente,
oirme susurrar cada palabra, 
notar cada figura deslizarse en tus oidos
y ver la vida pasarme descansada.

Puedo verte, sentirte, olerte
puedo seguirte, escudarte
no importa donde pares y te escondas,
siempre podré encontrarte.

Hoy se esta muriendo
el marfil callado de mis entrañas.
Hoy, mi débil cuerpo de espadaña
es rigido como las vigas.
Y se esta muriendo,
se esta muriendo el ansia altiva
se esta llenando todo de patrañas.
El hombre esta cansado, el niño hambriento.
Las lagrimas recorren sus mejillas.
Esta cayendo en calma su dolor,
se tornan en tristezas sus ahogos
La mente, que siempre fue su amiga
como un mal sueño, aumenta su temor.

El hombre ha sido traicionado por España,
el niño, agitado entre sollozos,
recuerda la fatiga
rememora los golpes y los gritos
maniatado, boquiabierto.
Ahora, luz del dia es enemiga
y en la noche se refugia a cubierto.
No siente nada ya al hacer estos escritos
como no siente el gladiador a las espigas,
cuando ya esta muerto.

Mi cuerpo esta postrado en una silla.
mi cara, mirando hacia el vacio;
pues lo que antes llenaba mi mirada
ahora esta invadido por el frio.
Frio inerme, mi cuerpo no respira,
mis cejas dicen lo que mis suspiros callan.
No termino de mirarme en el espejo,
no veo el ultimo jalon de mi camino.
Poco a poco se va muriendo el niño,
poco a poco el hombre se hace viejo.

La luz de los muertos

La luz de los muertos me baña
y la soledad me espera.
En tanto, bajo mis brazos
alzados en campaña
escucha palabras lentas..
siempre frente tu regazo
tu regazo y tus flechas.

Y sigo buscando el tizón
de tu mirada eterna
sacando brillo a mi cuerpo
volcando mi mente en tu vera.
Cien leguas que recorriera
mil personas tu espejo
mi alma hasta los tuétanos,
hasta los huesos de ti recubierta.

Poemas, escritos y bellos
de abnegados cabizbajos
que soportan golpes
que soportan puñetazos
leen a la luz de las velas
los libros de turba y tallo.

Tabas que de pie caen
por la luna risueña
que miran, que demuestran
cascabeles de oro y paño.
Cuerpos que yacen, titubean,
faltos de ánimo, de regazo,
colean
buscando inhalar vida
vida que crezca
hasta el florecer mas vacuo.

Avistando hasta la sima
de su morir y su amargo
el declive de sus ojos
ruborízate en tu lago.

El suave aliento, la espina.
El resplandor de un sollozo
de muerte que curó vida.

Corrosión

Él insiste en pasar
a pesar de no invitarle.
Oxida y mata sin educación ninguna.
Y tras la muerte
trae el mejor consuelo sin rogarle
e inyecta en los dolores la mejor vacuna.
Él, tan solo él
y su materia prima,
el mármol en que exculpe es la existencia.
Artista ilimitado,
ilustre dibujante,
dulce, macabro, salado...
lleno de olores, vidas y desastres.
En palabras de Villegas:
''Soy un fue, un será y un 'es' cansado''
y si no soy o lo que soy el lo pervierte,
y si no es él, y nada hay
¿dónde fui? ¿dónde voy?
¿a dónde iré?
Si no hubo ni habrá un empezar.
Si nunca hay un 'acabado'.

Cráneo

Las calaveras están llorando
porque sin párpados no logran dormir.
La luz del alba sus cuencas va secando
y desde su vigilia ellas añoran el vivir.

Las tristes calaveras solitarias
con caoba como inerme compañía
gimiendo hacia las lunas milenarias
orgullosas de su dulce melodía.

Sus cráneos dan la espalda al horizonte
descansando cabizbajos en su lecho
mientras ven aparecer tras un lejano monte
desesperanza que al llegar saca su pecho.

Luego las calaveras sueñan con besar zapatos
que en vez de sostener personas venden humo.
Humo de dolor y muerte timoratos
que convierte cada bocanada en su consumo.

Y las pretenden sacar de sus cajones,
abrirles una brecha, colocarlas una vela
y verlas deshaciendo entre amarillos goterones
triste dolor que sus ojos ya desvela.

Las calaveras no pueden negar
pues no tienen cuello ni lengua
solo estar quietas a lo mas tardar
mientras ven como todo el tiempo mengua.

Ah, las inconscientes calaveras
que mirando al cielo sueñan con volar
mirando desde sus camas la luna postreras
desde su menor alarde hasta su mayor pesar.

Ya se marchan desde donde llegaron
los locos que al verlas las reconocieron
y solo nube gris en ellas encontraron
y que con su opinión no coincidieron.

Llorando se quedan los espejos de la Parca,
como al principio de esta triste sinfonía
recordando las cosas que han dejado marca
desde ayer, con dolor hoy y hasta el fin de sus eternos días.

Alejemos de estas letras las vanas promesas que le hice al universo. ¿Qué nos queda? Un cuerpo esculpido en plomo, un busto tallado en nubes. También queda vagamente una sonrisa sin remite y de borrosa dirección. Nos quedan letras blancas talladas en papeles negros. Nos queda un escritor anónimo que escribe mensajes en botellas que nunca llegarán a su destino, o cuyo destino nunca llegará a ellas. Nos quedan los ojos de un artista perdidos en la inmensidad de un cuadro; una mente que entiende otra mente porque ambas hablan en un idioma incomprensible.

-Despierto en una realidad en la que una calavera me saluda al entrar a mi cuarto, con una sonrisa macabra, como todas. Una calavera que llevo grabada a fuego y sangre y que me recuerda lo frágil que es la vida, lo vacuo que es el sufrimiento... Lo duros que nos hace el mundo. Una calavera mecida por el viento.-

Las manos del cuerpo plumbeo me recuerdan lo frágil de otra época. Las durezas a base de trabajo. La valentía de lo que nadie quiso.
El busto etéreo lo frágil que es la mente. Su inmóvil sonrisa se desvanece con tocarla sin decir a dónde va. Solo su imagen permanece, sin decir de donde viene.
Los valientes auspicios de esperanza que brotan en una mente que carece de ella.

Quedan mis ojos, los mas críticos.
Quedan los ojos de la nube, los mas superlativos y adorados por los míos.

De todo esto se alimentan mis peores pesadillas, mis sueños más cansados. Simplemente mis mas oscuros pensamientos hechos letra. Queden presentados.

He sido lentamente seducido
por su suave rostro.
He visto solo e idealizado
lo que las lagrimas esconden.
De verde han vivido sepultadas
las realidades mas abyectas.
En el amargo perfil de mi mente
mil palabras se han callado.
Las armas han hecho tronar
hasta el cielo más tranquilo.
Han borrado de la faz de esta idea
pensamientos mas puros y cercanos.