Cráneo

Las calaveras están llorando
porque sin párpados no logran dormir.
La luz del alba sus cuencas va secando
y desde su vigilia ellas añoran el vivir.

Las tristes calaveras solitarias
con caoba como inerme compañía
gimiendo hacia las lunas milenarias
orgullosas de su dulce melodía.

Sus cráneos dan la espalda al horizonte
descansando cabizbajos en su lecho
mientras ven aparecer tras un lejano monte
desesperanza que al llegar saca su pecho.

Luego las calaveras sueñan con besar zapatos
que en vez de sostener personas venden humo.
Humo de dolor y muerte timoratos
que convierte cada bocanada en su consumo.

Y las pretenden sacar de sus cajones,
abrirles una brecha, colocarlas una vela
y verlas deshaciendo entre amarillos goterones
triste dolor que sus ojos ya desvela.

Las calaveras no pueden negar
pues no tienen cuello ni lengua
solo estar quietas a lo mas tardar
mientras ven como todo el tiempo mengua.

Ah, las inconscientes calaveras
que mirando al cielo sueñan con volar
mirando desde sus camas la luna postreras
desde su menor alarde hasta su mayor pesar.

Ya se marchan desde donde llegaron
los locos que al verlas las reconocieron
y solo nube gris en ellas encontraron
y que con su opinión no coincidieron.

Llorando se quedan los espejos de la Parca,
como al principio de esta triste sinfonía
recordando las cosas que han dejado marca
desde ayer, con dolor hoy y hasta el fin de sus eternos días.

Alejemos de estas letras las vanas promesas que le hice al universo. ¿Qué nos queda? Un cuerpo esculpido en plomo, un busto tallado en nubes. También queda vagamente una sonrisa sin remite y de borrosa dirección. Nos quedan letras blancas talladas en papeles negros. Nos queda un escritor anónimo que escribe mensajes en botellas que nunca llegarán a su destino, o cuyo destino nunca llegará a ellas. Nos quedan los ojos de un artista perdidos en la inmensidad de un cuadro; una mente que entiende otra mente porque ambas hablan en un idioma incomprensible.

-Despierto en una realidad en la que una calavera me saluda al entrar a mi cuarto, con una sonrisa macabra, como todas. Una calavera que llevo grabada a fuego y sangre y que me recuerda lo frágil que es la vida, lo vacuo que es el sufrimiento... Lo duros que nos hace el mundo. Una calavera mecida por el viento.-

Las manos del cuerpo plumbeo me recuerdan lo frágil de otra época. Las durezas a base de trabajo. La valentía de lo que nadie quiso.
El busto etéreo lo frágil que es la mente. Su inmóvil sonrisa se desvanece con tocarla sin decir a dónde va. Solo su imagen permanece, sin decir de donde viene.
Los valientes auspicios de esperanza que brotan en una mente que carece de ella.

Quedan mis ojos, los mas críticos.
Quedan los ojos de la nube, los mas superlativos y adorados por los míos.

De todo esto se alimentan mis peores pesadillas, mis sueños más cansados. Simplemente mis mas oscuros pensamientos hechos letra. Queden presentados.

He sido lentamente seducido
por su suave rostro.
He visto solo e idealizado
lo que las lagrimas esconden.
De verde han vivido sepultadas
las realidades mas abyectas.
En el amargo perfil de mi mente
mil palabras se han callado.
Las armas han hecho tronar
hasta el cielo más tranquilo.
Han borrado de la faz de esta idea
pensamientos mas puros y cercanos.

Recuerdos 1

Rompe ese amargo lecho de la luna
y junta pensamientos y alegrías.
Y entre muro y techo, el jalón de la cordura
que hace brotar en mí la sombra más sombría.

Cuando el vendaval azuza mis cabellos
son las guías de mis pasos mis peores pesadillas,
que rompen y buscan fuegos negros

dejando a cada paso una porción de su semilla.

Mas yo soy la simiente más esperanzada
que golpe a golpe, camina y camina,
Esperando con creces ser sembrada
en un terreno basto de dolores y de heridas.

Hoy es comino ya dejó de ser dolor
y el dolor hizo que dejara de ser vida.
De caos y hulla se mantiene ese fragor
que ni vive ni fenece, se recuerda ni se olvida.

Si bien la cordura quita la simiente en su esperanza
será la lucha que a matar convida.
Los susurros de la muerte en su acechanza
que a sangre huelen, huelen a despedida.

Hoy llueven cristales, llueve cárcel.
Hoy llueve y lloverán y muchos males
y escucharán hoy nuestros pasos verdes
Hoy habrá limas dentro de pasteles
y habrá pistolas hechas de madera.
Hoy, todo metáforas, deseos crueles
y una paz verde y sempiterna.
Hoy pronto, hoy, mañana, en ciernes
el rastro blanco de una calavera.

Streamlight

Dile a la luna que hoy se este callada

que ha de brillar el sol en cielo fijo

porque ayer cambió este cielo una mirada

y en la risa que calla un acertijo.

Dile que esconda sus obscuras alas

dejando al sol su plena libertad

que las esperanzas nunca fueron malas

ni mala fue nunca la mayor beldad.

No me arrebates luna, su caricia

no dejes que se escape mi cordura.

Deja, no peques de avaricia

que vuele a donde está esa gran altura.

Vive hasta el fin del mundo gris

deja que me separe de mi miedo

dale color al porvenir

al blanco y negro que impaciente espero.

Deja ya al marfil callado

que se esconde dentro de ese agujero

rompa el pasado y haga mio

al hablador marfil que yo deseo.